Ich werde wahnsinnig. Ehrlich. Ich raufe mir die Haare, verdrehe die Augen und fange hysterisch, mit leicht fatalistischem (weil ich ja WEISS, dass ich verrückt werde) Unterton an zu lachen: Uuu-iii-hihihihihimmuahahahahahahah. Meine Augäpfel sind rot geädert und die Tränensäcke hängen bis zum Hals.

 Ich kann nicht mehr schlafen.

Das heisst, man lässt mich nicht mehr schlafen. Mit Absicht! Es muss eine Verschwörung sein - mit welchem Zweck ist mir allerdings noch nicht klar. Vielleicht ist es Rache, weil ich mein Auto seit drei Monaten penibel genau in der blauen Zone parkiere, und jetzt ein Stadtpolizist wegen Lohnausfalls auf Kto. 69961 seinen Job verloren hat? Oder eine Schweizer Version von „Punk’d“? Das würde eigentlich ja noch passen: bei den Amis schickt man die Abbruchbirne vorbei, bei uns die Laubbläser. Um 7 Uhr morgens, gopfferdammi!! Aber eben, von vorn:  

Am letzten Mittwoch hat’s geknattert. Das tut es noch öppedie, wenn jemand in der Nacht auf dem alten Töffli nach Hause fährt – aber dieses Knattern war speziell. Es folgte nämlich auf ein jungbübisch tönendes Stimmengewirr, startete um vier Uhr morgens – vor unserer Haustür, und: es kam mir unglaublich vertraut vor… Eine Viertelstunde später hatte ich dann meine Vespa wieder zur Ruhe gebracht (ich glaube, sie steht noch immer unter Schock – beim Kickstarten knattert sie zuerst, und hüstelt dann beschämt ein bisschen Benzin-Öl-Gemisch hinterher), die Lausbuben zum Teufel gewünscht und mich noch bis halb sechs geschämt, weil die Nachbarn ja denken könnten, ich hätte sie mit Absicht laufen lassen.  

Überhaupt, meine Nachbarn: Entweder sind sie taub, feige oder einfach unglaublich tolerant. Die motzen nie. Nicht, wenn am Sonntag Morgen um acht zwei sturzbetrunkene Heimkehrer auf vier Beinen laut krakeelend seichende Hunde imitieren, sich selber aber nicht verpissen. Auch nicht, wenn einer zwei Häuser weiter einen Nachmittag lang Dudelsackspielen übt (das ist mein voller Ernst, ehrlich). Und schon gar nicht, wenn zu jeder Tages- und Nachtzeit – die Nacht dauert für mich übrigens von 23 bis um 8 Uhr – Altglas (tsching, ka-tsching, pä-tsching etc.) und Metall (chrchrchrchrchr…pädengdengdengdengdeng) entsorgt wird.    

Ich übrigens schon. Motzen, meine ich. Wenn’s die alten Frauen nicht tun, dann tut’s eben die Jansen. So wie am Sonntag, als ich einen Sünder vom Fenster aus gestellt habe: „Diir! Es isch Sunntig!“ Das Männlein mit den grünen Manchesterhosen, dem karierten Hemmli säuselte in einer perfekten Moritz Leuenberger – Imitation (auch hier wieder kurz der Gedanke: punk’d??): „Jaaah?“ Und über sein Vergehen aufgeklärt: „Aaah, jaaah….das hani vergässäh…“. Schön. Ich kann’s nicht vergessen. Nacht für Nacht, Morgen für Morgen, Sonntag für Sonntag wird getschingt und gechrchrchrcht und neuerdings auch noch um halb Acht Laub geblasen (im August! Es HAT noch gar kein Laub! Aaargh!) – sorgt denn hier niemand für Ruhe? Zum Beispiel die Stadtpolizei – die ja bekanntlich Zeit hat, um neun Uhr Abends persönlich Bussen vorbei zu bringen? Oder gibt es einen Jungpolitiker, der sich für das Recht auf Schlaf einsetzt (schreib mir. Ich wähle Dich. Ich finanziere Deinen Wahlkampf)? 

Im Ernst, es geht bergab. Wenn ich jetzt mit beiden Händen meine Lider hochstemme, und diesen Text noch einmal gelesen habe, wird mir klar: Der erste Satz ist schon lange Tatsache geworden.

Nur registrierte Benutzer können Kommentare schreiben.
Bitte melde Dich an oder registriere Dich.

Powered by AkoComment Tweaked Special Edition v.1.4.2